BEATЪ (хроники одного автостопа – ч.5)
Трасса…
трасса тоже не радовала — стоп был откровенно хреновый: начиналась знакомая мне западная Украина. Русских тут не очень любят, как и в Прибалтике, только в отличие от прибалтов запросто могут отп…ить.
Шли мы почти всю дорогу (в смысле — по времени). Особенно, забуксовали под Ровно — те, кто давно по этой трассе тусуются, предупреждали, что стоп здесь самый хреновый на всем советском пространстве. Что и подтвердилось…
Идем, сигналим — дождик уже пару часов как накрапывает — ни одна сука даже не притормозит: ни драйвера, ни частники… даже своих, местных не сажают — никого.
Подцепил нас, ближе к вечеру один пожилой, педиковатого вида, хрен: «Ну, что — могу подкинуть… десяточку». Мы рады — хоть десять километров под крышей. На «Волге»!
Едем — десять, двадцать… пятьдесят км. — наконец, тормозит: «Приехали, ребята: мне — туда». Вываливаемся, рассыпаемся в благодарностях… «Эй, а деньги?» — ??? — «По десятке…». Мы просто делаем ноги… просто бежим на противоположную сторону: там какой-то драйвер, у бензоколонки, вынимает из бака заправочный пистолет — уезжать собирается… еле успели — «Вам куда? …залазь, поехали пока не передумал». И всю дорогу трахал нам мозг про своих любовниц, и как он пиз…ит свою жену — здоровый, сухой, тридцатилетний: если бы и этот вздумал снять с нас прайс — точно мы бы попали в реанимацию. Злой, сука… смешливый… километров через сорок нас почти что вышвырнул…
Вышли мы… солнце заходит: весь запад багровый… тепло после дождя — деревья вокруг, селение… какие-то фигуры вдоль трассы, впереди, тусуются… а мы не спешим — знаем, что если их обогнать, то они первыми будут стопить… но и те не торопятся… Потом вообще встали.
Сближаемся: по виду, свои ребята… один в прикиде, похожем на гуцула или румына — такая же безрукавная кацавейка, какие-то онучи. Второй — в черном помятом плаще, в спортивной вязаной шапочке — блондин, или крашеный — не разберешь… тоже присматриваются… «Вы куда, пиплы?». «В Ужгород». «А мы во Львов» — отвечают. «Так нам по пути… и давно вы стопите?». «Да вчера утром вышли из Киева, еб твою мать — до сих пор едем… гнилая трасса. А вы?». «А мы сегодня…». «Везучие… только обломитесь — ни хрена сегодня не доедете: до Львова еще двести. Или около того…».
Познакомились: гуцула кличут Иштван, а второй — панк: Свиноматка — кликуха у него такая. А под шапочкой — гребень выстреженный, не поставленный — коса длиннее чем хаер у Дика!
Идем дальше потихоньку, пиздаболим… тут сам собой стопится драйвер — древняя-древняя «Шкода», пятьдесят каких-то годов! Водила высовывается и орет: «Залезай мужики, веселее будет…». Круто: что бы сам — но что бы сразу четверых!
Как десантники, взлетаем в кабину, а там… сидят цыганка с ребенком, и мужик… «Не робей, бля — лезь назад, у меня там лежанка собрана — поместитесь…». Ошизеть! Так мы и ехали всю дорогу, жаль, не очень долго, травили байки. Иштван откровенно замасливал водилу, нахваливал, изумлялся — «ну, чехи, ну машина, ну…» — все ржут, Иштван тоже… так и доехали до какого-то селения — вылезали уже в темноте…
Драйвер помахал нам и отвалил — свернул на совхозную колею… все, хана — на сегодня отъездились.
Осматриваемся. Видим в поле скирду, недалеко от сарая — из сарая доносился лай, в нашу сторону: злющая псина рвется с цепи. Других стогов что-то не видно. Пробираемся по распаханному полю к скирде, подальше от этой псины… зарываемся без лишних слов в солому — ни зги не видно. Вытаскиваем с Диком спальники: один расстилаем — ложимся на него вчетвером. Вторым — сверху, еще сеном немножко… одежда влажная — не успела просохнуть… неприятно, но не смертельно — так, поколачивает время от времени… почти и не говорим — хочется есть, выспаться… собака лает — того и гляди явятся злые местные жители… звезды наверху, труха влажноватая, сгнившая… так и зависаем, так и тянется очумение до утра…
Дом — про дом никто и не вспоминает: дом это просто удаленный абсурд… не существует его… Мыши пищат, глаза слипаются, мысли… утро бы поскорее. Куда-то валишься — в яму, в никуда…
Всполошил всех Дик, кажется: у него по лицу пробежала здоровенная крыса!
Опять никто не спит, стремаемся этих тварей… ночь, дождик закрапал… рассвет забрезжил… кто рано встает — тому Бог дает.
На фото: у меня дома, конец 80-х
(окончание следует)
трасса тоже не радовала — стоп был откровенно хреновый: начиналась знакомая мне западная Украина. Русских тут не очень любят, как и в Прибалтике, только в отличие от прибалтов запросто могут отп…ить.
Шли мы почти всю дорогу (в смысле — по времени). Особенно, забуксовали под Ровно — те, кто давно по этой трассе тусуются, предупреждали, что стоп здесь самый хреновый на всем советском пространстве. Что и подтвердилось…
Идем, сигналим — дождик уже пару часов как накрапывает — ни одна сука даже не притормозит: ни драйвера, ни частники… даже своих, местных не сажают — никого.
Подцепил нас, ближе к вечеру один пожилой, педиковатого вида, хрен: «Ну, что — могу подкинуть… десяточку». Мы рады — хоть десять километров под крышей. На «Волге»!
Едем — десять, двадцать… пятьдесят км. — наконец, тормозит: «Приехали, ребята: мне — туда». Вываливаемся, рассыпаемся в благодарностях… «Эй, а деньги?» — ??? — «По десятке…». Мы просто делаем ноги… просто бежим на противоположную сторону: там какой-то драйвер, у бензоколонки, вынимает из бака заправочный пистолет — уезжать собирается… еле успели — «Вам куда? …залазь, поехали пока не передумал». И всю дорогу трахал нам мозг про своих любовниц, и как он пиз…ит свою жену — здоровый, сухой, тридцатилетний: если бы и этот вздумал снять с нас прайс — точно мы бы попали в реанимацию. Злой, сука… смешливый… километров через сорок нас почти что вышвырнул…
Вышли мы… солнце заходит: весь запад багровый… тепло после дождя — деревья вокруг, селение… какие-то фигуры вдоль трассы, впереди, тусуются… а мы не спешим — знаем, что если их обогнать, то они первыми будут стопить… но и те не торопятся… Потом вообще встали.
Сближаемся: по виду, свои ребята… один в прикиде, похожем на гуцула или румына — такая же безрукавная кацавейка, какие-то онучи. Второй — в черном помятом плаще, в спортивной вязаной шапочке — блондин, или крашеный — не разберешь… тоже присматриваются… «Вы куда, пиплы?». «В Ужгород». «А мы во Львов» — отвечают. «Так нам по пути… и давно вы стопите?». «Да вчера утром вышли из Киева, еб твою мать — до сих пор едем… гнилая трасса. А вы?». «А мы сегодня…». «Везучие… только обломитесь — ни хрена сегодня не доедете: до Львова еще двести. Или около того…».
Познакомились: гуцула кличут Иштван, а второй — панк: Свиноматка — кликуха у него такая. А под шапочкой — гребень выстреженный, не поставленный — коса длиннее чем хаер у Дика!
Идем дальше потихоньку, пиздаболим… тут сам собой стопится драйвер — древняя-древняя «Шкода», пятьдесят каких-то годов! Водила высовывается и орет: «Залезай мужики, веселее будет…». Круто: что бы сам — но что бы сразу четверых!
Как десантники, взлетаем в кабину, а там… сидят цыганка с ребенком, и мужик… «Не робей, бля — лезь назад, у меня там лежанка собрана — поместитесь…». Ошизеть! Так мы и ехали всю дорогу, жаль, не очень долго, травили байки. Иштван откровенно замасливал водилу, нахваливал, изумлялся — «ну, чехи, ну машина, ну…» — все ржут, Иштван тоже… так и доехали до какого-то селения — вылезали уже в темноте…
Драйвер помахал нам и отвалил — свернул на совхозную колею… все, хана — на сегодня отъездились.
Осматриваемся. Видим в поле скирду, недалеко от сарая — из сарая доносился лай, в нашу сторону: злющая псина рвется с цепи. Других стогов что-то не видно. Пробираемся по распаханному полю к скирде, подальше от этой псины… зарываемся без лишних слов в солому — ни зги не видно. Вытаскиваем с Диком спальники: один расстилаем — ложимся на него вчетвером. Вторым — сверху, еще сеном немножко… одежда влажная — не успела просохнуть… неприятно, но не смертельно — так, поколачивает время от времени… почти и не говорим — хочется есть, выспаться… собака лает — того и гляди явятся злые местные жители… звезды наверху, труха влажноватая, сгнившая… так и зависаем, так и тянется очумение до утра…
Дом — про дом никто и не вспоминает: дом это просто удаленный абсурд… не существует его… Мыши пищат, глаза слипаются, мысли… утро бы поскорее. Куда-то валишься — в яму, в никуда…
Всполошил всех Дик, кажется: у него по лицу пробежала здоровенная крыса!
Опять никто не спит, стремаемся этих тварей… ночь, дождик закрапал… рассвет забрезжил… кто рано встает — тому Бог дает.
На фото: у меня дома, конец 80-х
(окончание следует)